La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus dias
y de mis noches.
hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchas de azúcar
cebolla y hmabre.
Una mujer morena
resulta en la lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Riete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Miguel Hernández
No hay comentarios:
Publicar un comentario